“狗日的,还冲!”小组长是个老兵,嘴里骂骂咧咧,手上的动作却稳如泰山。
他用手里的半自动步枪,精准地将一个挥舞着指挥刀的日军军曹点倒。
“阿康!别愣着!给老子扫!”
朱康一个激灵,回过神来。
他深吸一口气,将枪口对准了那片潮水般涌来的人群,狠狠地扣下了扳机。
“哒哒哒哒哒!”
滚烫的弹壳从枪膛里不断弹出,撞在他的钢盔上,发出清脆的声响。
他看见一个日军士兵在距离他不到一百五十米的地方,胸前爆开一团血花,像个破麻袋一样栽倒在地。
他甚至没看清那个士兵的脸。
杀戮,在这一刻变得如此简单,如此机械。
没有热血沸腾,没有豪情万丈,只有一种冰冷的、麻木的执行。
他打空了一个弹鼓,身旁的弹药手立刻递上一个新的。
他熟练地换上,拉动枪栓,再次将死亡的弹雨泼洒出去。
川岸文三郎挥舞着指挥刀,跑在队伍的最中间。
他眼睁睁地看着自己身边最忠勇的士兵,一个接一个地倒下,很多人甚至连一句完整的“板载”都喊不出来,就被打成了筛子。
他气得目眦欲裂,肺都快要炸了。
他们好不容易靠着人命,硬生生将冲锋的距离缩短到了八十米。
这个距离,在以往的任何一次战斗中,都意味着白刃战即将开始。
眼看就要冲到那些可恶的支那军面前,用刺刀捅穿他们的胸膛了!
然而,对面的枪声非但没有减弱,反而更加猛烈。