“嗒”。
他转过身,双手撑在冰冷的石桌边缘,指节因为用力而微微泛白。
他的目光也飘向虚空,声音轻得像怕惊扰了沉睡的亡灵:
“那不是这个世界的东西……”
那个“东西”。
这个名字本身就在房间里投下了一片浓重的、令人窒息的阴影。
它没有面目,或者说,它的面目被无数诡谲的传说和刻骨的恐惧所涂抹,变得模糊不清。
唯一清晰的,是它带来的话语,如同淬了毒的冰锥,每一次落下,都精准无比地凿穿克伊特赖以生存的世界。
第一次,是在一个雾气弥漫的黎明,他们结束边境巡逻,骑着飞艇返回圣殿。
湿冷的雾气贴着地面流动,像冰冷的亡灵之手。
它就那样悄无声息地出现在路旁一棵枯死扭曲的老橡树下,仿佛从树影和雾气的褶皱里直接渗了出来。
没人看清它是怎么来的,也记不清它的具体衣着,只记得一张覆盖着惨白骨质面具的脸,面具的眼眶是深不见底的黑洞。
科伊特不由得停住了飞艇,温柔的询问道:
“爷爷,山上大雾,视野不好,下山去吧……”
它没有靠近,只是站在雾气的边缘,声音像是无数细碎的砂砾在金属管道里摩擦滚动,冰冷地穿透潮湿的空气,径直钻进克伊特的耳朵里:
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“年轻的骑士啊……明日黄昏,落日的余晖将染红你敬爱师父的颈血。
他的头颅,将在你脚边滚落。看着他,直到最后。”