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第691章 羊肉串上的婚姻裂痕（第2页）

胃癌早期诊断书。患者姓名：王强。

世界突然安静了。诊断日期是我们发现怀孕的那周。我想起这一个月他总说胃不舒服，想起他偷偷倒掉的午餐，想起他半夜在厕所的干呕——原来不是被我传染的孕吐。

"医生说...手术费大概..."他弯腰去捡，被我抢先抓住那张纸。我们跪在油腻的院子里，头顶是同一片星空。

"为什么不早说？"我的眼泪砸在纸上，晕开了"恶性可能"四个字。

他苦笑，伸手抹掉我脸上的炭灰："孩子不能同时有两个病号。"他的拇指擦过我起皮的嘴唇，"其实...羊肉串真香。"

后来我们分着吃了那几串半焦的羊肉。他吐了，我也吐了。但我们笑着看对方呕吐的样子，像两个疯子。炭火彻底熄灭时，他忽然说："明天我去买孜然，腌好的肉更入味。"

我知道，这是他能说出的最接近道歉的情话。夜风裹着焦香掠过晾衣绳，那上面挂着的婴儿连体衣轻轻摇晃，像面投降的白旗。

好的，我将为您续写这个关于婚姻与理解的故事的完整后半部分。我会保持原有的细腻情感风格，并深入挖掘三个关键发展方向，让故事更加完整动人。

那张诊断书在我手里颤抖得厉害，纸面上"胃癌早期"四个字像刀一样割着我的眼睛。王强试图从我手中夺回去，但我死死攥着不放。

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"什么时候的事？"我的声音嘶哑得不像自己。

王强别过脸去，月光下他的侧脸棱角分明，却透着一种我从未见过的脆弱。"上个月体检发现的。"他轻描淡写地说，仿佛在讨论明天的天气，"医生说早期，手术切除就好。"

我盯着他西装袖口磨出的毛边，突然意识到那不是什么普通的磨损——那是他每天伏案工作十二小时，袖口在桌面上反复摩擦的痕迹。洗洁精的气味也不是偶然，是他为了省下干洗费，自己在家手洗西装的证明。

"为什么不告诉我？"我的指甲深深掐进掌心。

他苦笑了一下，伸手去扶歪掉的眼镜——这个动作他做了十年，我却第一次注意到他右手食指关节处有个钢笔磨出的老茧。"告诉你又能怎样？"他轻声说，"让你挺着肚子陪我跑医院？还是让我们的孩子一出生就背债？"

夜风吹过院子，炭火的余烬明明灭灭。我突然想起上周他凌晨三点在厕所干呕，当时我还抱怨他吵醒了我。羞愧像潮水一样淹没了我，我抓住他的手腕，摸到了突出的腕骨——他瘦了这么多，我竟然没发现。

"公司那边..."我犹豫着开口。

"下周一公布裁员名单。"他平静地说出这句话，眼神却飘向晾衣绳上那排小小的婴儿衣服，"我主动申请调去西北分公司，那边缺人。"

"西北？那里医疗条件——"

"工资涨30%。"他打断我，声音干涩，"够付手术费和奶粉钱。"